Os sopros perdidos na ilusão da voz são como restos que sobram da erosão dos sentidos. Porque nada se pode subtrair da sensatez de um passo. Há-de haver sempre, para sempre, os números a atravessar a pele; as divisões a confundir os poros; as somas a baralhar os orgãos que se estreitam por recear incógnitas. Temem-se os resultados por se infiltrarem em nós e, é no chão, que têm a força de uma corrosão sem amanhã e sem nada que os detenha, nem os prenda ou capture, nada que os ate! Percorrem caminhos mais depressa que a luz, rastejando como répteis que depois se tornam voláteis. E então, os pedaços de vida estilhaçam-se no ar, deixam de rastejar no chão; as letras também já não ficam de um tiro numa folha ...